Ciudad eterna

sumergida y vencedora

en mil batallas contra el tiempo

aún te mira con su único ojo

apuntando al cielo,

mostrándote una suerte de señales

en cada esquina,

en cada piedra.

Ciudad que suenas a trompeta de Nino rota,

a mármol y moto vespa,

a clásico desproporcionado,

a pan y circo de Fellini

tres países por el ojo de una cerradura,

verdades sin boca,

Y el dedo de dios acariciado por Bernini.

Termini cierra los ojos

y su cremallera hidraúlica

abre los olores de la tierra,

aire de toscana, albahaca y menta,

hacia el sobrio enigma

de cúpulas imposibles

y manos artesanas.

A la sombra macarrónica

De una salsa de tartufo

Para comerse la cultura

regando cada bocado

con un vino rosso

de reminiscencias a Médici,

a Leonardo, Dante,

Boccacio y Maquiavelo

en barrica de roble,

felizmente enterrado

en una cascada helada

camino a un  ilustre panteón

donde Stendhal sabe de qué habla

porque todo el que entra

pierde una porción de alma.

Perdidos  los sentidos

solo nos queda el tacto

para llegar, señora de las aguas,

puerta del adriático,

errando por tu laberinto

de piedra, agua y misterio,

luchando a muerte

con la fiera alada

que custodia las puertas

de tu paraíso perdido,

de mi cielo ganado,

de un ángel levantándome

de la piedra gris,

ahora bermellona,

y dormir al fin entre tus brazos

Ciudad eterna,

dolce vita,

segreto de Pulcinnella,

non c’è rosa senza spina